La palabra.

Cuando chica, la palabra fue sustituida por la mímica. El descanso de mi padre se hizo prioridad con sus turnos laborables.  Así que mi hermana y yo aprendimos a jugar en silencio, a reír sin carcajadas y enfadarnos sin gritar. Es decir, que despertó en nosotras otra forma de visión del mundo y nos convertimos entonces en observadoras de él. Nuestros ojos fueron los que sellaron nuestro destino. Mirar. Aquello obligó al ingenio e inventamos juegos como. ¡Contar coches! “Ahora tú los rojos y yo los blancos”. También con las manos. “Ahora eres Monchito y el mío otro…” (no recuerdo el nombre, pena). Y hablamos con ellos, con nuestros muñecos hechos de dedos, de movimientos sin ruidos. “Habla bajito”. Anda que no le dimos a la imaginación en aquella época. Y la palabra para mí se transformó en silencio. En aquel entonces era la pequeña, conque embutida de mimo. No sabía hablar, sino ceceaba de lo consentida que era. Palabras. Y no hablaba mucho, tímida, mordiéndome los labios en silencio con mirada medrosa. Que falta de palabras. Pero en la adolescencia cambió el escenario, y la niña quiere asomarse al mundo, como cualquiera a los catorce. Es entonces cuando sustituyo la palabra fonética por la escrita y me veo recreando mis pensamientos y mis paranoias en papel. Palabras. Luego, mi madre, ay mi curiosa madre, como yo. ¿Desde cuándo leía mis palabras? lo supe un día. Porque un sermón de mis padres vino a cuenta de mi última parrafada. Demasiado sinceras e incomprensibles para ellos. Por tanto, dejaron de existir y fueron aquella las últimas. Hasta que…broté nuevamente.

Palabras.