Miré la foto de mi padre, el recuerdo de mi hermano, del primo, de los amigos que ya no    están. Después, los acontecimientos antiguos agolpados unos detrás de otros, sin orden, como una agitada tormenta se precipitaron ante mí. De pronto me di cuenta que ya no me quedaban lágrimas. 

      No tengo me dije pensativa. Las últimas las gasté hace ya tiempo y ahora sólo contemplo con ojos distantes, pero no, no son fríos.

       Ya no me quedan lágrimas.

Yo quise ser escaladora,

bailar con la roca,
del equilibrio la danza.

Rocé con la punta de mis dedos blancos,

el basalto frío o cálido,
la pared con paso delicado.

Y subí la pequeña,

tan sólo la primaria,
la que nadie alaga.

Seré escaladora me decía,
como aquellos que admiro,

los que me enseñaron, 
los que llamaban raros.

Y mi sueño se agrandaba, 
como un globo de color bonito, brillante.

Qué bueno fue tocar con las manos los sueños.

Soñé que la conquistaba, 
y a lo alto, el recorrido desde la unión, admirarla.